Les Oubliés...

Les mains jointes, les yeux clos, le corps droit. Nul signe de frémissement. Nul signe de vie. Comme souvent, elle priait.

Debout. Droite. Immobile au milieu du Temple réservé aux disciples de la Main. Nul autre endroit ne lui permettait tel recueillement.

La nouvelle lui était parvenue il avait plusieurs jours. Avant que toute ces histoires d'Edellas, de Reniel ne commencent. Elle n'avait pas encore eu le temps de prier. Elle avait mis du temps à assimiler l'information.

Retournée à l'éther.

Elle ne savait pas comment prendre la nouvelle. Elle était, avec elle-même, la dernière représentante d'un courant, d'une faction désormais éteinte. Ou presque. Le feu s'éteindrait avec sa mort à elle, un jour. Dans pas trop longtemps si le Destin décidait de se montrer clément.

Madalen est morte.

Ses paupières s'agitèrent aux souvenirs des paroles de Brakan. Comment savait-il ? Question stupide quand on parle du Daeva de la Divination. Il sait, c'est tout.

Prépare toi.

Ainsi donc l'Histoire n'était pas terminée. Quelqu'un devait donc encore détenir des bribes d'information. Suffisamment pour la faire passer d'Exécutrice à exécutée. Mais pour l'instant elle est toujours là. Plantée au milieu du Temple, faisant fi de tous les mouvements et bruits autour d'elle. Elle prie.

Elle prie pour la dernière amie qui lui restait, désormais éteinte.

Retournée à l'éther.

Ses lèvres ne s'entrouvrent pas, et c'est dans ses songes qu'elle récite cette prière qu'elle a trop souvent tue. Trop souvent. Et pourtant la dernière fois remonte à si longtemps...


Elle déglutit péniblement, ses mains retombent le long de son corps et ses yeux se rouvrent sur l'obscurité ambiante. Elle doit être là depuis des heures. Elle n'a plus le temps.

Elle tourne les talons et s'en retourne à ses affaires. Les fantômes n'apportent nul réconfort. Leur souvenir encore moins.

A suivre...

« Je ne tolérerai pas que l'on doute de mon engagement devant moi ! »

« Et moi je ne tolère pas que l'on doute de mon allégeance. »

La conversation repassait en boucle dans sa tête depuis des heures. Ce Daeva était étrange. Perturbé. Irascible. A fleur de peau. Comment pouvait-il efficacement servir un Général de Brigade... ? Elle ne trouvait pas de réponse à cette question.

Centurion Felicitus. Drôle de prénom. Pour un drôle d'oiseau.

Ses recherches ne lui avaient apporté que peu d'informations sur lui. D'une manière générale, sur toute la légion qui était désormais la sienne. Légionnaire et Agent de la Main. Double Emploi. Double Travail. Moitié moins de repos. Deux fois plus de possibilités d'irritation.

Mais quelque chose clochait avec ce Centurion. Dans un aucun rapport n'était fait mention de faits vraiment notables. D'attitude hautement honorable. Comment arrivait-on à ce grade sans se faire remarquer ? Peut-être était-ce ça justement ?

Un soupir lui échappa, allongée sur son lit, les yeux fixés sur le blanc parfait de son plafond. Beaucoup de choses lui étaient tombées dessus en quelques jours à peine.

Madalen. Edellas et sa clique d'ennuis et de mauvaise volonté. Et maintenant la Main qui lui ordonne de rejoindre une légion. Tu parles d'un ordre stupide.

Elle ferma les yeux, s'étira mollement. Heureusement qu'elle n'avait pas bu cette espèce de poison alcoolisé que lui avait proposé Felicitus. Il n'aurait plus manqué qu'elle ne retrouve ses anciens travers.

Et puis toute cette histoire qui menaçait de refaire surface. Brakan aurait dû se taire. Ne jamais l'avertir. Elle aurait ainsi passé la fin de sa vie, ou de sa liberté, dans l'ignorance la plus totale de ce qui allait lui tomber dessus.

Aion. Qu'elle enviait le sort de Madalen.